Dream (primeiro texto em inglês)

It's all a matter of opinion! Or not. Will's point of view of each, and mine is this: All question of opinion.
The light ta weak, nearly erasing. The voice, hoarse, and at the same time, gentle. My body shook like green sticks. She looked at me in a way that left my body, naked, cold as a stone in the middle of a lonely ocean.
"My love, you know, you'll always be my eternal love ..." Every word was a caress to my ears, and sensitive portion of my brain.
His white skin was wet, due to the heat of bodies together on the bed in disarray.
Your eyes ... what beautiful eyes! I had never seen it, looked like an angel, or something on the sky and its immensity without end.
Every second with her, in that bed, it was worthwhile to work eight hours a day, seven days a week. My sweat was compensated with more sweat, but Is for her.
Beautiful woman, now sleeping in my arms, seemed to be smiling.

In a snap, looked to the sky and saw a ceiling unlined. I got up, washed my face, almost dying of grief ... it was a dream and ended.



P.S: Em alguns trechos, utilizei a ajuda do google tradutor, devido o meu vocabulario limitado do inglês.

Hate Me!

Ninguém sofre obrigado.
Melhor dizendo, quase ninguém.
Pode existir maldade na bondade.
Parece estranho, mas tem.
Bem vindo ao meu inferno profissional.
Meu inferno particular.
Meu anjo.
Conclamemos sua boa vontade,
Meu esgoto a céu aberto
Minha falsidade zen.
Minha natureza é infame,
diferente, vulgar, mas lhe convêm.
Confesse.
Lhe convém.
E se eu não sofro, obrigado.
Dói no meu peito cair com os dois pés nas suas armadilhas.
Mas que diferença faz?
Meu lixo é reciclável.
Amém.

Falsas Virtudes.

A bordo do navio do cruzeiro, que diabos sou eu?
Já pedi inúmeras desculpas, mas não sei se adiantou.
Milhares de sapatos espalhados pelo chão. Os amigos adormeceram.
Pela minha glote passa apenas um filete de água e minha boca seca exige mais. Ok. Ouço vozes.
São meus passageiros-amigos e eles estão tranqüilos. Mas não eu.
Estou nervoso e não consigo voltar ao normal.
Que Sorte.
Não sei exatamente como manter o leme distante de problemas.
Me alimento de conflitos e neles estou viciado.
Talvez um revolver resolvesse isso com um só disparo.
Não há música, só o barulho do motor.
Daqui a pouco partiremos rumo ao destino do sucesso e da “felicidade”.
Milhares de pessoas gritando, cantando, dançando e algumas horas depois...
Lá estou sozinho novamente.
É assim que é. É assim que pode ser.

Não sei amar e pronto.
Me sinto incomodado com isso, mas essa é a verdade.
Continuarei fingindo que está tudo certo. E não está?
Você enxerga em mim algo de errado? Diga-me que disfarço bem.
Eu disfarço bem!
Quero plantar sementes disciplinadas. Criar uma nova lei para mim, mas sempre falho. As chibatadas deveriam ser minhas e pra mais ninguém.
Mas me sobra poder diante dos mais fracos e isso é ridículo, vamos além.
Essa culpa que me enrijece. Essa lágrima que não escorre, esse sorriso que estampa apenas a minha face, não minha alma, é o que posso oferecer.
Falsas virtudes.

Perdoem-me as falhas, não sou de ferro. Preciso de luz para sobreviver.
Amo muito todos que me cercam, mas infelizmente não sei dizer.
Essa é que é a verdadeira verdade.
Esse é meu ser.

Abominação.

Abra a janela e afaste este oxigênio viciado.
Deixe que bons ares invadam seu coração.
Pra que tanto medo?
Não há só uma abominação.

Lembra das coisas simples?
Não deixe o tempo apagar.
Os sorrisos que ofereceu
A quem tentou te afogar

Vamos lá...
descontamine a tua alma
Transforme raiva em cor
Jogue esses livros inúteis fora
Mastigue esta dor.

Não pense que eles dominaram o mundo.
Não este que a ti pertence
Reflita sobre o amor e a bondade em sua mais pura essência
Venha com a gente.

Há um infinito de lindas oportunidades ao seu aguardo.
Basta escolher o que lhe cabe a vencer.
Se desistir agora,
Então eles merecem vencer.

Vai dar este gostinho aos filhos da puta?

Cortar o Tempo.

Quem teve a idéia de cortar o tempo em fatias,
a que se deu o nome de ano,
foi um indivíduo genial.

Industrializou a esperança, fazendo-a funcionar no limite da exaustão.

Doze meses dão para qualquer ser humano se cansar e entregar os pontos.
Aí entra o milagre da renovação e tudo começa outra vez,
com outro número e outra vontade de acreditar que daqui pra diante vai ser diferente.

Carlos Drummond de Andrade.

Diferença.

Ele se acha diferente. Ele é diferente.
Ela se acha normal. Uma menina normal.
Ele se diz diferente, porque não se veste igual outras pessoas, não faz o estilo da maioria, seu intelecto é muito diferente dos outros.
Ela se diz que é normal, porque se veste como todas as outras, fala as mesmas coisas que as outras, tem o mesmo estilo das outras.
Ele parece ser um cara que tem muitos amigos, que só vive feliz e só sabe rir. Isso, segundo ele, torna o diferente dos outros.
Ela é mais restrita, assim como as meninas da sua idade, só tem cabeça para o estudo, chega a ficar “azul” quando tem alguma prova.
Ele sabe que pode muito bem ficar com qualquer uma, mas não acha isso legal. Isso, segundo ele, torna o diferente.
Ela usa um “muro de concreto” no seu coração, e para entrar só com um tanque de guerra.
Ele sempre pensa nela antes de dormir.
Ela pensa no dever do outro dia.

Ele está apaixonado.
Ela não.

Lua de Verão.

A Lua ilumina a maioria das minhas noites de verão.
Graças a ela, conheci você.
Graças a ela tivemos nosso relacionamento.
Graças a ela ganhei inúmeros beijos de você.
Graças a ela conheci meu verdadeiro amor.
Ela se foi, e você também.
Mas eu sei que ela volta no próximo verão, mas você não.

A rotina e o amor.

Eis mais um dia. Mais um dia em que a rotina vai te dominar.
Acorda 06h30min da manhã, todos os dias. Sempre faz o mesmo ritual para se levantar: Senta na cama, pensa no que tem que fazer no dia, e depois pensa nela. “Onde ela deve estar agora?” “Será que esta acordando nos braços de outro?”.
De qualquer forma, você levanta, e corre para o banheiro. Para enfrente ao espelho, e se observa de forma desprezível. A cocaína esta acabando com você, mas ela te anima para o dia a dia.
Liga o chuveiro, e se “mergulha” para dentro da água. Deixa a água quente bater nas tuas costas, pense nela mais um pouco: “Será que me ama?” “O que estaria fazendo nesta hora?”.
Sai do banho com pressa, e se veste de qualquer jeito. Ninguém vai reparar em você mesmo, pode se vestir de qualquer jeito. Não é um rockstar, mas bem que queria ser.
Você vai para a cozinha, pega uma fruta qualquer, da uma básica lavada, e sai com pressa. Pega a chave do seu carro ultrapassado, mas comprado com muito suor e dedicação.
Transito caótico, poluição, luxo e miséria misturados numa única avenida, atrasos e insônia. Tudo misturado numa porra só.
E ela? Como vai seu romance? Esta sendo correspondido? Ela poderia estar muito bem com outro nessa hora, um cara mais rico, mais bonito e mais elegante. Mais será mesmo que ela faria isso? Depois daquelas tardes numa praça qualquer? Das juras de amor? Não! Definitivamente, ela não faria isso.
Chegou ao seu serviço, viu os patetas que trabalham com você, as mulheres gostosas que todos do seu serviço têm fantasias sexuais com elas, viu o babaca do seu chefe, ouve as piadas dos seus “amigos”. Tudo é sem graça para você.
Você não vê a hora daquilo terminar, você sair do seu serviço e ligar para ela. Ouvir sua voz doce, seu jeito de menina inocente e sua risada sem graça. Tudo aquilo era perfeito para você. Mas será mesmo que ela gosta de você? Ela é linda para todos, com certeza recebe cantadas a todo o momento, e será mesmo que não caiu em nenhuma? Será que não caiu na perdição do adultério?
O serviço acaba, e você sai “voando” para tua casa.
Quando chega, eis a surpresa: Teu amor, tua vida, o seu anjo! Sentada no sofá na sala de estar. Ela levanta, vem a sua direção com um sorriso que só pode vir de algum lugar do céu, e te beija. Sussurra algo em teu ouvido, do tipo: “Eu te amo.” “Não vivo sem você” “Não quero te perder”.
Vocês se amam a noite toda.
ELA TE AMA.
VOCE AMA ELA.
Foda-se a rotina, o que é importa é que no final do dia, ela estará sentada no seu sofá velho, a TUA espera e de mais ninguém.
É o amor, meu caro.

Scene of suicide.

Você está sentado no seu sofá velho. O cheiro de mofo entra na suas narinas e vai direto ao cérebro, provocando leves dores de cabeça. Ligue a TV.
No primeiro canal, um político faz campanha dizendo que é totalmente contra a legalização da maconha, você, como um ex-viciado, ri e muda de canal. No outro, um apresentador gordo, usa uma “mascara” e tenta entreter as pessoas. Ganha milhões por isso, sendo que você acorda 5 da manhã para trabalhar e ganha seu salário miserável. Vida Inútil.
Desligue a TV, vá tomar um café na Avenida Paulista.
Ande na rua, respire esse teu ar poluído. Ascenda um cigarro e pense o quanto ta difícil viver sem ela. Sem tua moça, tua vida, teu amor.
Chega à Avenida Paulista, olhe para os seus lados e veja o próprio demônio nas mini-festinhas nas calçadas.
Pegue seu celular quebrado, coloca a musica que você mais gosta, e passe com a cara fechada. Chegou ao seu destino.
Sente-se. Conforte-se na cadeira de madeira da cafeteria. Peça um café ao garçom gentil. Em minutos, você estará tomando um café quente, para se esquentar daquele frio intenso, que vivia São Paulo.
Terminou seu café, pagou, e saiu.
“Você perdeu seu amor. Você tentou agarrar teu amor, mas ele passou por entre seus dedos e partiu.” Sua consciência era corrida aos poucos. Chega.
E se foi para a ponte. Passou suas pernas entre as grades, se espremeu para conseguir passar. Olhou para baixo. Carros e caminhões passavam em alta velocidade, abastecendo a grande metrópole. Olhou para o céu, fechou os olhos e esperou a lagrima escorrer. E se foi. Jogou-se. Seus braços abriram como as asas de um pássaro, seu olho ainda continuava fechado e com a lagrima seca. Em segundos, ele estaria estirado num capo de algum carro, totalmente sem batimento cardíaco. Seus ossos iriam se quebrar. E a lagrima secará e ele partirá.
Você perdeu meu caro. Perdeu. A luz se apagou, mas não se foi.

Mostra tua cara, filho da puta!

Pensa no passado, pensa no futuro, pensa sobre a manipulação da mídia, as contas, os compromissos de trabalho e toda esta ladainha cotidiana que nos coloca bem de frente para o que realmente somos. Escravos.
E toda essa merda da televisão, os jornais acumulando em cima da mesa da sala, os policiais armados, os bandidos falando gírias, ALGUNS adolescentes retardados, cinzas de cigarro pela casa toda, a dinâmica perfeita do desejo pelo suicídio.
Que nada. Você liga o som alto pra caralho, mas só no seu ouvido. Ouve umas guitarras destorcidas e sente vontade de quebrar a cara de um desses dementes que andam pelas ruas sorrindo e mascando chiclete, fingindo ser o que não é, ouvindo musicas gringas que não sabe nem cantar o refrão. Não é que a felicidade lhe incomode, eu sei. É que você não entende do que tanto estão achando graça.
Vê um mendigo andando na contramão e imagina que ele possa ser atropelado a qualquer momento e todas as partes de seu corpo serão atiradas ao além. Que grande merda. O cheiro da cachaça entorpece seus sentidos. Esse mendigo é mais digno que o filho da puta que você encontrou na rua logo cedo ostentando um Iphone que comprou em 100 vezes sem juros.
Olha para aquele troféu de que ganhou quando jogava futebol pela escola e pensa: "Caralho, eu quis ser jogador de futebol um dia".
Foda-se tudo.

Desnecessário.

Eu não preciso de dinheiro, para ser rico.
Eu não preciso de roupas de marca, para andar bem vestido.
Eu não preciso estar na moda, para ser interessante.
Eu não preciso ser um rockstar, para conquistar garotas.
Eu não preciso chorar, para ganhar um abraço.
Eu não preciso ser popular, para todos me admirarem.
Eu não preciso de sexo, para me divertir.
Eu não preciso ser bonito, para ter amigos.
Eu não preciso de riqueza, para ser feliz.
Tudo que eu preciso, é amor.
Tudo que você precisa, é amor.


http://www.youtube.com/watch?v=r4p8qxGbpOk

O Sentimento e a Tempestade.

O vento faz uma dura batalha contra o sentimento.
Eis que a chuva chega.
E com a chuva, vem rajada de trovão, e muito vento. Vento.
O sentimento ainda tentava resistir à tempestade. A tempestade, por sua vez, continuava imbatível.
O sentimento foi se enfraquecendo, a ponto de sumir para o resto da eternidade.
Mas, surge a emoção, com seu calor.
O sentimento toma forças, e começa a se recuperar da grande tempestade, juntamente com a emoção.
Triunfantemente, a emoção e o sentimento se unem de tal forma, que conseguem vencer a tempestade.
A tempestade foi derrotada, e se foi, para nunca mais voltar.
No lugar da forte tempestade, entrou um belo e grandioso sol, com seus reflexos luminosos, espantando qualquer tipo de escuridão.
Reza a lenda, que o sentimento vive até hoje, e não morrerá tão cedo.
Te amo.


http://www.youtube.com/watch?v=ygTKKGbDfZ4&feature=related

on the way home.

Quando o sonho chegou,
Eu prendi minha respiração com meus olhos fechados.
Eu fiquei louco,
como um dia do anel de fumaça
Quando o vento sopra...
Embora o outro lado seja exatamente o mesmo,
Você pode perceber que meu sonho é real.
Porque eu te amo, você consegue me entender agora?
Embora nos precipitemos adiante para economizar nosso tempo,
Nós somos apenas o que sentimos.
E eu te amo, você pode sentir isso agora?
Agora eu não voltarei até mais tarde,
Se eu chegar a voltar, de qualquer modo...
Mas você me conhece, e eu sinto sua falta agora. AGORA.